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在凉州草原的某个地方，夕阳的余晖洒在一片金黄的草海上，微风轻拂，草浪起伏。
一位身穿粗衣布袍的酒老道踉跄地行走在这片广袤无垠的天地之间。
他的右手别着一柄拂尘，拂尘上的白色丝线在风中轻轻飘扬，仿佛诉说着岁月的沧桑。
左手则紧紧握着一个古旧的酒葫芦，不时将葫芦口对准自己的嘴，仰头痛饮。
酒老道的脸上布满了风霜，双眼半睁半闭，似醉非醉。
他一边喝酒，一边嘴里不停地呐呐自语：“变数，变数，哈哈哈......变数。”
他的声音时而低沉，时而高亢，仿佛在与天地对话，又像是在自我解嘲。
他踉踉跄跄地走着，脚步有些不稳，但每一步都显得坚定而执着。
草原的风吹拂着他的长袍，仿佛要将他带入那未知的远方。
在这片草原的尽头，酒老道的身影渐渐模糊，仿
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